– Domenica. Me sveijo tardi, ce stà er sole. Er vento cardo, li turisti seminudi colle cianche bianche. Li sampietrini evaporeno, l’uccellacci pare che so iti tutti ar Tevere. Ho in mano “L’Isola di Arturo” di Elsa Morante, in gola er senso der tempo annato, nell’occhi sonno de na vita a corre. Chebbello! Ar baretto, da Claudio, acqua frizzante co er limone, e finarmente me mpegno cottùtto er core affà la cosa pe ccui semo nati noi Romani, da ggenerazzioni e ggenerazzioni. Gnente.
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